Stéphane BOUQUET	Un monde existe Poèmes Un extrait NARRATIONS AMERICAINES 1. Rêve qu’un baiser à New York timidement s’avance il le prend l’accueille bouche ouverte, c’est tellement ce qu’il veut for ages Avoir la bouche pleine Puis leur corps seront serrés l’un contre l’autre avec constance et avidité il demandera timidement aussi dans une langue qui n’est pas sienne en raison de circonstances adverses fuck me 2. L’homme bouge et ouvre les yeux C’est encore un matin de vert mais déjà de rouge et jauni Bientôt il faudra se lever, ouvrir l’enclos des poules, couper l’herbe aux lapins, passer la main sous le cul des vaches Pas encore. Pour l’instant : profiter de la lumière ricochant sur la hampe où pend le drapeau national il n’y a pas de vent J’ai servi, pense-t-il, il y a longtemps uniforme et matricule rasage chaque matin à l’ordre des chefs Il bouge dans le lit lentement pour ne pas éveiller sa femme. Rester seul dans la lumière croissante et le silence sauf les oiseaux mais ils ne sont pas un bruit Depuis l’enfance, les mêmes chants de matin, les mêmes races de chants mais certainement ce sont les fils des fils combien vivent-ils Deux ans / Trois ans au pire Cinquante-cinq divisé par trois égale bientôt vingt Des rouges-gorges issus de rouges-gorges issus de gorge rouge L’homme rêve à nouveau Des choses arrivent vers la lumière sur le drapeau issues de lui 3. Connecticut muffin au coin de Prince & Elisabeth L’Etourdi or The Bungler, an early Molière comedy, his first in verse, NY Times, Tuesday, October 3, 2000 j’ignorais l’existence de ce titre le ciel est bleu mais il faut tirer la tête en arrière et juste à ce moment-là du vers le soleil franchit les étendues verticales en pierre & brique encre un peu l’ombre des arbres feuilles fatiguées éclaire le bitume appelé New York par le monde et le pantalon fuschia triomphal de la femme quand je sors elle entre 4. Je promène les lambeaux qui sont moi dans la rue les gens constitués marchent c’est New York que toutes les langues traduisent le centre des choses et moi il faut m’agripper au réverbère résister à l’éparpillement de fontaine qui aguette tout se déchire déjà derrière la surface de peau 5. Pourtant, ils ne cessent pas d’exister dans le district à flux tendu de la ville où le ciel même n’est pas gaspillé Ils ont entouré leur calme de grilles Le temps wheater and time a poncé les plaques funèbres ils sont devenus personne les premiers morts les habitants de la continuité les seuls avec qui je sais partager les mots 6. Au pied de Brooklyn Bridge en face Manhattan le quartier s’appelle Dumbo down under Manhattan Bridge & over une éclosion voilà le mot un œuf se casse un étouffement cesse il y a de l’air l’odeur est celle de la mer de l’essence la lumière est grise-basse à l’horizon des hauteurs d’immeubles sous mes pieds le vert des prairies là-bas un arbre se découpe dessous s’assoient des mongoliens les branches protègent d’un côté un long mur d’usine brique salie fer rouillé du temps a passé depuis que les lieux ont servi de l’autre le ressac de l’Hudson river bientôt touchant l’océan dans le ciel les hélicos de la police les avions pour JFK ou La Guardia à mi-distance du ciel et d’ici l’incessant trafic automobile Cela fait un monde auquel j’appartiens je ne dis pas j’aurais pu si je dis je suis sur cette terre c’est une origine possible les bruits célèbrent la naissance 7. L’homme lève la tête il a semé quinze arpents de blé sans penser mais quelque chose arrive quoi ? un ouragan ? une tempête ? un vent violent vient dévaster son travail d’hier et d’aujourd’hui ? ce n’est pas cela Le soleil est calme la lumière arrose les champs les alimente en futur L’homme le dîner la tête dressée vers l’est et la nuit croît Sa femme et son dernier fils répètent plusieurs fois ça va Il dit que oui chaque fois pourtant la terreur réside derrière ses dents Le fils la voit couler sur le menton de son père La nuit est partout. La femme dort. L’homme regarde la lune briller sur la hampe où pend le drapeau Il murmure en se retournant lentement : cinquante-cinq ans né de eux-mêmes nés de eux- mêmes nés il remonte jusqu’à l’Irlande Cela ne le calme pas on dirait qu’il sait qu’un malheur approche tout droit de l’est 8. Elégie à la mémoire de Randolph Vincent Rhea Tu ne l’attends plus maintenant impatiente tous les soirs à la sortie des cours Tu ne guettes plus partout l’annonce de soirées où vous serez Ensemble. Tu ne cours plus vers lui heureuse dans le parc de Fullerton ta robe blanche rayures roses celle qu’il préfère Tu n’espères plus son visage son sourire son odeur lui se tenant sans plus rien là- Bas. Tu n’as jamais rendez-vous au diner Des premières fois ni jamais tu ne longes la rivière vous visiez vos visages avec des cailloux une fois tu l’as touché regarde Randy tu t’es laissé glisser dans l’étoffe de l’étreinte une main s’est posée au point précis de l’origine de la Bave du désir. Lui aussi c’était la première fois O Randy. Tu n’attends plus avec peur des nouvelles Tu ne vas désormais jamais dans le quartier de sa mère a-t-elle des nouvelles Tu ne pleures plus tous les soirs et les jours tes amies ayant monté un comité de surveillance de ta tristesse et t’accompagnant Mais ne t’accompagnant pas jusqu’à la répétition de la solitude Affolante C’est un endroit où tu étais perdue. Tu ne vas plus au cimetière en un quotidien pèlerinage Tu as des enfants, un mari. Même tes parents ne sont pas encore morts. Tu te souviens parfois de ce premier visage Pincée de nostalgie Mais Est-ce lui que tu soupires ou l’éclat qui fut triomphal de toi 10 avril 1949 – 12 novembre 1969, Fullerton, Californie, panneau 16 ouest, ligne 66, mémorial des soldats morts du Viêt-nam