Ludovic DEGROOTE	Un petit viol TÉLÉRAMA (11 avril 2009) Le texte est au présent de l'indicatif, d'une puissance extraordinaire. C'est là, brûlant, sans distance. Des fragments, de courts paragraphes, des phrases inachevées, sans ponctuation. « Il dit ludo et moi on va acheter des cigarettes les autres n'y voient que du feu. » Pas de récit au sens classique du terme, les moments rapportés sont sans représentation possible. Ils n'en finissent pas, sans cesse revécus, interrogés, questionnés, comme si le temps n'avait pas passé. « Quand je lis le journal je lis toujours les histoires de viol trente ans que je me demande si mon truc aussi ça tient du viol si le mot est bon si au fond ma responsabilité de tout ce qui est arrivé ne m'interdit pas de devenir victime moi aussi j'ai eu du plaisir. » Toute la perversité est là, dans ce viol sans recours à la force, juste l'ascendant d'un homme proche de la famille qui entraîne un adolescent de 14 ans à consentir à ce qu'il n'a pas véritablement choisi. Et dont il va porter, sa vie durant, le dégoût et la culpabilité. Au point de ne pouvoir appeler les choses par leur nom et d'intituler son texte « Un petit viol », comme pour s'excuser. « Les mots ne m'aident plus », finit-il par écrire, avant de tout reprendre (il suffit de retourner le livre), les mêmes fragments, les mêmes phrases, dans un ordre différent, intitulé « Un autre petit viol ». Classés par ordre alphabétique des premières lettres de chaque paragraphe. Un autre ordre, ou un autre désordre, tout aussi bouleversant. Pour dire l'impossibilité d'y voir clair, jamais. Michel Abescat