BERNARD JANNIN Une vraie boucherie
Boucherie charcuterie Croquard à Monsac vers la fin des années 50, spécialités : pieds de cochon et littérature ! Richard, le boucher, s’active en sautillant derrière ses étalages, Mariette, la bouchère, écrit en secret un roman sous l’œil critique de Troubadour, son faux caniche nain. Le monde apparemment lisse et clos du petit commerce vénérable, du bourg de province dont on se distrait en allant assister à des réunions de catch à la sous-préfecture voisine et d’une époque aujourd’hui révolue, recèle pourtant quelques surprenantes échappées.
Bizarrerie morphologique par-ci, mort étrange d’un tueur à l’abattoir local par-là, bataille… (lire la suite)
THIERRY HESSE Jura
Quel lien existe-t-il entre Andres Escobar, footballeur colombien assassiné à Medellin le 2 juillet 1994, et Samuel Richard, dit Sam, romancier français venu au bord du lac de Neuchâtel écrire le portrait de sa mère disparue ?Dix jours avant sa mort, Escobar, au cours d’un match de Coupe du Monde, marqua un but contre son camp, provoquant la défaite colombienne.
Que se passe-t-il dans notre vie quand nous marquons contre nous-mêmes ? Quand nous oublions notre enfance, nos combats ? Quand nous trahissons nos promesses ou nos pères? Est-ce le moment de dire adieu ?… (lire la suite)
THIERRY HESSE Le cimetière américain
Début des années 80 dans les Vosges.
Reine, une adolescente, disparaît. Le fait divers, parce qu’il renferme beaucoup de souffrance et garde en partie son mystère, atteint le cœur des foules?
Quinze ans après, on revient sur les lieux. Dans cette vallée qui s’appelle V., on mène sa propre enquête. Ceux qui vous parlent racontent leur vie ingrate, le règne des filateurs, le visage esquinté du siècle. Y a-t-il un sens à cette histoire des hommes? Et voici qu’au moment de repartir, dans un cimetière immense à côté d’Épinal, se produit un éblouissement.… (lire la suite)
CHRISTIAN GARCIN Sortilège (réédition)
« Un jour une enseigne lumineuse s’était transformée en flamme et lui en papillon. C’était un bar perdu au bord d’une route que venait manger le sable. Il n’avait pas vu de route depuis deux mois, n’était plus entré dans un lieu fréquenté par d’autres depuis quatre. Il ne savait pas ce qui à présent le dirigeait vers cette enseigne déglinguée que le vent malmenait. Ce genre de questions, il ne se les posait plus. Il avançait. Cherchait un refuge. Pas un bar paumé, mais un lieu à sa mesure. Un trou quelconque, une grotte, un nid rocheux. Sans doute le bar serait la dernière étape: il devait le savoir. « … (lire la suite)